Paixão ou Verdade

A Paixão é um paliativo 

para sintomas de amores in-cu-ráveis. 

A Paixão é a bóia de um romântico que está se afogando na superfície das próprias emoções, ou um submarino para os que querem escapar das profundas de si.

A Paixão é uma verdade volátil, que começa na feira do domingo e termina na manhã de terça-feira. 

A Paixão é uma dispepsia qualquer, movida por caprichos do paladar, seguidos de indigestão. 

E antes fosse um reflexo de nutrição. Não! 

A Paixão é refluxo, excesso de ácido, gofada.

Vez!

A Verdade Mais Pura desatinou!

Se espalhou pelo Tempo, enrAmou 

e todo quintal sorriu.

Vez!

A Verdade Mais Pura se declarou,

 deu a voz ao Silêncio, orquestrou.

Meu canto afinal, se ouviu, 

despiu

e foi!

Estrela d'Água

E nessas idas e vindas do fazer cotididiano
das caldalosidades luminosas da vida,
a inspiração pede passagem
e pode chegar assim:
nem doida, nem varrida.
Simplificadamente,líquida...

Gostosa e volátil feito destilada bebida,
cuja essência arrastada pelo Ar,
rodopia no raio, no chão e no ventre...
aroeirando a canção e tecendo o raro efeito e a dança.

Se vai diluir muito além da mente...
lindamente!


Hoje... no fim da tarde,
pela encosta do Infinito
nas beiras do Tempo,
eu HidroSolei e cantei.




*Poema inspirado num fim de tarde num templo dedicado ao Sol, após ter consagrado uma medicina da cabocla Aroeira.

MeteHórus

Amor,

Escrevi uma carta a você,

mas depois de tanto escrever,

meti a poesia no cu.

Poesia é supositório,

massagem no intestino,

comburente de mágoas
e solvente pra raiva.

Amor,

Eu sinto tudo isso porque sou gente.

Atravesso a lascívia do templo
e entro, entro, entro, entro

até chegar na serena do estado vazio,
no silêncio e na escuridão.

Onde tudo cala.

Onde tudo aceita,

aquieta e deita.
Onde o Nada chega
e se faz presente,
e se faz inteiro.

A Emoção? Se eleva...

Vai ao mais perfeito sentido,

que tateia minhas anti matérias.

Metafísica...
Mórfica...

Meteórica...
Metáfora?!

Amor,
Eu só meti a poesia no cu...
E curei !

E você?
Tá bem?

Lavoura

Ei, Amor Tranquilo!

Antes de saber-se colheita, celebre semente.

Prepare esse chão que te preza... 

Do humos Verdade floresce fartura, 

 presença, vontade, ternura.

E o fruto que dá - e que dura,

é sumo-doçura,

é mel.

Poeminsk V

Olhos de lince
Dentes de aço
Ouvidos de tuberculoso
Coração em pedaços

FILHOS DA FRUTA

Se eu gosto de laranja,
que problema tem se eu também gostar de uva?
O mais importante é o instante,
porque a ordem dos sabores não altera a fruta.

Descasco, desolvo na boca, até o caroço...
Eu me derreto em seu açucar!
Desfruto, te bebo a saliva e bêbada fico...
Me aguarde, que eu te dou seu doce!
Pra que tu foste dilatar o meu juízo,
o meu sorriso?

Fruta madura, quando ninguém pega, ela se entrega,
se rende ao sabor do sim do chão.
Eu já cheguei no ponto...
Ó eu, prontinha pra colher!
a colher, acolher...

Mas, se você não quer fruta do pé,
vá pra fruta que caiu!!!

Artesanias

O dia tem dessas artesanias. Vem e me acorda dourado, como a dar-se inteiro para nos presentear. Presentificar. Mover as peles com argila e água. Banhar de cheiro a fé. Deixar e se guiar na Guia... Senhora.

O meu dia pedia cantiga e a Luz do Sol se deu o dia inteiro, à fina flor do sonho que se vive em cada riso, em cada gesto ou palavra boa que se eleva e dá de si o que tem de melhor.