Fé com Farinha

E pra lá de Tudo, existe aquilo que só se alcança através dos olhos que nada vê.
Aquilo dos ouvidos sempre prontos do Silêncio e que a palavra nem supõe.

Existe o que Existe.
Aquela quimera-toda-de-semanas-atrás, dentro da qual /por vezes/ nos sentimos loucos boiando no caldeirão de linguagens sem signos, uma hora, tem que descortinar. E mesmo que Tudo dê em Nada, é assim que é. E água que é Água, aceita.

Uma hora chega a hora da nuvem virar chuva, benção, chão e verde regados...

Os olhos estão para a realidade, assim como a percepção está para o Universo.
 Há muita coisa passando, há muitas Vidas em uma só.
Como não sonhar? Como não querer fazer malabares com o impossível?
Como não rir na cada do Impossível?

Loucura?
Provavelmente.
 É o que muitos dizem, pelo menos.
Só que para lá das diferenças todas, há o que chega, o que leva, o que não somos nós, o que constrói-destrói. Há o Espaço e o Tempo dançando agarrados e a gente fingindo que não sabe dançar, querendo que os dois se tornem alheios... como numa espécie de cirurgia que tem propósito de estirpar siamês de irmãos.

Não...
Eu quero acreditar. Eu prefiro viver de Sim. Comer fé com farinha. Por óleo na secura da carne. E me fazer crer que não tenho mais medo de nada, como quando eu era guria e me sentia grande e forte.

Bien

E numa leve conclusão, o fim da tarde se mostra:
 "Você sabe que o abraço foi bom, quando a pessoa respira dentro dele".

Logo depois veio isso aqui:


Vamos ao mar, Maria
Vamos à fonte
Vamos à Guia

Tudo o que é nosso é parte
 Só foi feito pra deixar

Doe seus braços
Voe pro centro
Pois o abraço
(Se é bom) cabe dentro
Lento e profundo
bem de respirar

Tudo o que é nosso é tão fruto,
não é coisa de comprar

Logo essa chama se finda e apaga
Vira outra coisa. - Voa andorinha!
Não há quem pague o preço da hora.
Em prorrogar o Agora te finges,
roga-te pregos e crises,
riscos de cruzes e pragas.

Tudo o que é são nasce livre.
Asas são só pra voar.

Rega, que nada resseca.
Cuida, que cores florescem.
Rompe grilhões, grita, forte.
Lance os teus pés ao caminho.
O som da estrada te espera.

E se o danado do medo insistir
em se fingir de festeiro e vestir
o abadá d'alegria:
Vamos amar, Maria.

Vamos ao Sol, que o dia
quer perfumar essa Luz que te leva.

No parque de diversões, a ponto de voltar pra casa

Você para mim é feito
 fogueira de são joão:

um dia passa,
se acaba.
se deixa em marcas,
no chão.

amando a Terra
[Ser]
cantando em toda
[parte]
partindo ao meio
[peito]
me dando a mim
[tarde]
vontade de
[sejo]
tão doido de
[ser]
seu beijo quem
sabe]
até favor
rito]
quem sabe quem
sabe]

presença
fonte de amor,
me banhe nas águas da entrega


quem dera, quem dera

MIRAÇÃO

Existem certas sortes de amor para os quais a Imaginação pode ser um lugar bem mais seguro do que a Realidade das Coisas Concretas.

Seguro...

O que é mesmo ser seguro? 

Com atenção especial para a diferença entre Ser e Estar...

Ser seguro é saber a sua própria dose e, dessa forma, o quanto se pode beber da Vida [e quem sabe até embriagar-se dela] sem entrar em transe por excessos, ou desperdícios. Sem anular a percepção. Sem deixar passar o-bom-do-gole. Sem querer cobrar do Dia mais do que ele pode dar. Sem sabotar os sentidos, nem a conexão com o Amor tal como ele é, em sua natureza:   

 cristalina     pureza     de fonte.

E o Vento cantou

Eu tenho um prazer sem igual em divulgar iluminações. Dessas que a gente, vez em quando, tem.

É algo como o sabor de compartilhar aquilo que chega de não sei onde e me toca.

Cantar é uma forma de fazer isso... propagar o toque.

 Quando eu não canto, é como se eu não estivesse respirando meu melhor. É como se meu diafragma ficasse me pedindo de volta a sua elasticidade, enquanto o meu corpo responde através do puxa-estica das minhas cordas cardeais, vocais, vertebrais, verbais, e todas as demais.

Canta, fia, canta! ... que as cordas que te cabem são essas. Não precisa forjar essas outras aí que te amarram os passos.

Melhoro...

Outro dia eu estava andando na calçada e uma menina cantou do meu lado, com uma voz docinha, parecendo um fio de dengo acontecendo no ar. Eu tentei cantar como ela, mas me faltou gogó. Toda vez que vejo alguém alcançar uma voz que me falta fico surpresa, como a encontrar parceiro novo que se faz brinquedo através da descoberta dos sons, assim como eu... só que de outra cor e com novas maneiras de brincar que eu ainda não experimentei.

As crianças, nesses momentos, quando se descobrem, naturalmente se juntam, se experimentam, se brindam, se tocam, se aceitam, se ouvem, se olham, dão e tiram os nomes de tudo. 

Brincar junto é melhor do que brincar sozinho. É nessas horas que a gente aprende. 

Há quem negue uma coisa dessas?

Eu ainda lembro de quando eu cantava com as crianças. Fazia paródias de músicas de comercial de leite em pó, trocando o nome dos animais pelos nomes dos guris da rua - todos comparsas na arte do brinquedo improvisado. E brinquedo improvisado é arte que, em Sertão, tem mais sustância. Tanto que, às vezes, acho que assusto os meus amigos com as minhas brincadeiras. 

Mas, é isso aí. Quem se mantém de pés descalços é que sabe o que é o chão. Logo, os meus pés são esses mesmos: grossos. E meu passo faz barulho.

Quando cantava com os moleques era gritaria.

 Um furdunço de vozes se descobrindo.

(Aliás, existe significado para a Voz em psicanalitiquêz?).

 Todos se olhavam e riam, trepados em galhos da mangueira do quintal de Mãe (nome da minha avó naquela época, e até hoje, e sempre), invocando forças para o vento virar furacão... desafiando o Vento.

Olha que goiabisse...

Sebôôôôô,

Chapéu de côroooo

Sebôôôôô,

Chapéu de côroooo

Sebôôôôô,

Chapéu de côroooo

Era um mantra... e até hoje eu não sei o que significa isso. Mas, lá, em cima da árvore, significava pedir ao Vento para soprar mais forte. Era magia. Era aventura. Era tribo.

Ainda posso nos ouvir. O coro de moleques e molecas, livres de quaisquer cordas, e seus diafragmas esticados à potência máxima. Quanto mais alto a gente cantava mais o vento se agitava e semeava a fé de que o seu caos era nosso; a obra final da arte de acreditar: aquela a quem dão o nome de Alegria. 

Eis aí a música que me reflete...

O que senti na rua, quando ouvi a menina que cantou do meu lado foi isso: reflexo de cantar junto, de fortalecer vento. 

Só que eu, como já adepta do hábito de aglutinar palavras de tantos idiomas, disse:

- Nossa! Você é sopraníssima!

Ela olhou para minha cara, com uma feição de criança arredia quando recebe ordens des-obedecíeis e cantou:

- Oxe!

Engraçado...

Realmente é um saco ouvir catedráticos dialogando num dialeto com termos geométricos, algébricos, trigonométricos, a respeito de uma coisa que, simplesmente, vibra. Mas, embora esses termos matemáticos me soem tão sinestésicos, sei que a Música é uma massa suingante no ar. E, apesar disso tudo, ela é mais do que tudo que se possa explicar, quantificar, convencionar, ou nomear.

E a propósito, em verdade, eu sou semi-analfabeta... 

Em termos do idioma Música, sei escrever o meu nome. E olhe lá!

 Volta e meia me conjugo como a falar de terceira pessoa...

O que eu quero é brincar, viver a arte de acreditar e ver o som do Sim em cada sopro, em cada movimento que o Vento trás. Quero permanecer canal de Não-Sei-O-Que e me deixar passar, assim...só sendo, mexendo, expansiva e contrátil, soprando os meus altos e baixos, para estar sempre ali, no colo das árvores, olhando para as outras crianças.

L I V R E S 

                S E R V I L  

De ponta a cabeça 

Livres é serviL.

Servir, a vida.

Servir à vida.

Ser vil, não.

Ser vida.

Ser Sim.

- Servida?

Como já diz minha mãe:

"Quem não vive para servir,

Não serve para viver".

Servil é livreS

Adios felino

Toda hora: quando o Amor chega e vai embora...

Noite de sexta-feira. Cidade aos vapores. Sons por todos os lados, flertes, festas, fogos e artifícios. Superfícies, frestas, pessoas, pronúncias, verbos poucos, beijos, ai's. 

Na mesa do bar, minha irmã fugia do calor. Ela e seu rapaz se apaziguavam no bafo do mar, que estava ali logo à beira de nós.

Como a vir de alguma residência vizinha das bandas do Rio Vermelho, aparece um gato. Bicho felino, em noite de bichos tantos, outros, de toda espécie, e sorte, e nome, e humor. O gato era dócil, criança possivelmente. Aparentava lá seus 7 meses de vida. Um dengo só. Se desdobrava em carícias de pelúcia - seu diálogo.

Como não amar? 

Se fez logo amigo de quem se abriu para recebê-lo. E deitava, e lambia, e cochilava.

Do lado de lá, a moça que trabalhava no bar se importava com a presença do gato, no sentido de não desejá-lo. Afinal, era um bar, e gatos não habitam bares.

O gato transitava. Ela não queria. Manifestou verbalmente, gestualmente, o quanto não o queria. Eu, por minha vez, o prendi ali no meu dengo de colo, seu chamego ronronado. 

Ai, como eu amo aquele motorzinho da barriga dos gatos!

- Lamento, moça do bar, mas se ele vem, eu não posso dizer que não quero. Como não amar?

Depois, decidi soltar o bichinho para ele ir explorar a noite como fosse de seu agrado e caminhar. E ele foi livre, saltitando pelo salão. 

A moça, de prontidão, antecipou o passo, e mais uma vez tomou o gato nas mãos, atravessou a rua e o deixou na calçada do lado de lá. Ele - criança, amigo, pequeno, manhoso - de prontidão, antecipou o passo para voltar para a companhia dos seus (digo, especialmente eu e minha irmã).

Nesse momento, já nos últimos passos de alcançar a calçada de cá, ouviu-se o barulho: um monstro automobilístico - com motor bem mais potente em termos de pressa e barulho e bem aquém em termos de alegria - atropelou o bichano neném.

Público de bar, em fim de show, assistia a essa última cena do espetáculo da noite. O pequeno se agitava e debatia, entrando no transe frenético da dor. Um moço o colocou para próximo da calçada - com cuidado para não se sujar de sangue e de modo que nenhum outro monstro movido a gasolina pudesse esmagar o que restava de gato.

Desci escadas abaixo. Já sabia que ali era assunto de partida. Se meu amigo atravessou a rua para vir ao nosso encontro mais uma vez, assim sua sina foi cumprida: ele me encontrou. Coloquei minha mão sobre seu corpinho, que a cada segundo se debatia menos frenético, aceitando assim o pulso que ralentava, no transe lisérgico de des-nascer.

E a morte nunca antes havia nascido em minhas mãos...

Finalmente, o seu corpo entrou em relaxamento profundo, findando todo o groove de sua vida felina. Já não sofria. Foi rápido. Eu quis estar ali quando ele partisse e que o último toque que ele sentisse fosse o da minha mão. 

Por fim, fizemos um cortejo: eu e ele. Ele derramado em si, em sangue. Eu me debulhando em lágrimas... em parte feliz, pelo fim precoce de sua dor... em parte triste, pelo fim de uma criança que pairava inocente na noite dos bares, dos adultos, dos lucros, dos suínos apressados. 

A noite não é lugar de gato?

E o mundo...  é lugar de gente?

Seu corpinho molinho ia em meu peito. O entreguei às águas, para cair nos mimos da sereia, que certamente não se ofenderia com sua presença-pureza.

Vai, gatinho!

Navega no colo das águas, em dengo infinito.

Eu te agradeço a oportunidade tão linda de te ter percebido e dado Amor naquele aqui-agora.

Lélis, leve-me leve

A cantiga sua faz bem para o corpo.
Leva o coração por onde passar
e bebe caminhos.

Que lindo.
Um mimo, um ninho de Sertão.

Um ser sempre novo
o povo que vive a chorar,
nas asas do passarinho.

Lá chove!
e a chuva é um dengo.
Seu dom é de águia
erguida nos ventos.

Eu vi carcará,
coruja, coragem.
Eu te ouvi, mulher.

Aqui nesta noite - espelho,
Eu te agradeço o Uni versos
aqui nesse verso...

Você me cantando:
Assim...
presente ser tão!

Pra meu canto de passarinho,
Você já é o próprio céu.







Jay Guru Deva Om

sol-te

Em meados de algum tempo que se deixou passar e virar retrato, abri um livro de cor laranja onde Leminsk dizia:

sol-te

Assim mesmo: sozinho, aleatório, minúsculo; numa única lauda, cuja branca lauda vizinha nada dizia. Achei aquilo uma sorte; quase profético; proteico; tão óbvio quanto querer.E isso não tem nada com nomes, cores, egos, centros, signos, ou coisas de gênero. Não há nada disso. O que me chegou foi o:

sol-te

Assim... chegando.
Dizendo: tome, receba, exerça a sua natureza de sol.
Torne-se sol. Você é um pedaço do que explodiu. E explode.

sol-te

A propósito, toda estrela nasce de uma explosão. O sol é estrela.
Para sol-ser é preciso explodir-se, ser-se, estrelar-se; soletrar o soltar; supernovar-se como se a própria Liberdade conjugasse calma e convicta o seu mais forte imperativo:

sol-te

A Liberdade é estrela; nasce de explosão; império de passarinho.
Já pensou se todo mundo resolvesse sol-tar-se, compreender-se sol?

Porque o sol não é meu, nem sou eu. Ele é fonte primeira da projeção da vida; é tudo e todos; é o eterno bastardo solitário; o que há de sempre nascer e morrer, enquanto tudo passa, em seu redor, tranquilo como o início a se espelhar num fim:

 sol-te

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