MeteHórus

Amor,

Escrevi uma carta a você,

mas depois de tanto escrever,

meti a poesia no cu.

Poesia é supositório,

massagem no intestino,

comburente de mágoas
e solvente pra raiva.

Amor,

Eu sinto tudo isso porque sou gente.

Atravesso a lascívia do templo
e entro, entro, entro, entro

até chegar na serena do estado vazio,
no silêncio e na escuridão.

Onde tudo cala.

Onde tudo aceita,

aquieta e deita.
Onde o Nada chega
e se faz presente,
e se faz inteiro.

A Emoção? Se eleva...

Vai ao mais perfeito sentido,

que tateia minhas anti matérias.

Metafísica...
Mórfica...

Meteórica...
Metáfora?!

Amor,
Eu só meti a poesia no cu...
E curei !

E você?
Tá bem?

Lavoura

Ei, Amor Tranquilo!

Antes de saber-se colheita, celebre semente.

Prepare esse chão que te preza... 

Do humos Verdade floresce fartura, 

 presença, vontade, ternura.

E o fruto que dá - e que dura,

é sumo-doçura,

é mel.